ФОРУМ. СТАРАТЕЛЬ. СОМ

[Крошка_ру]

Баллада о драгметаллах и ювелирных изделиях.

Дни становятся грустней и короче,
Исчезают почему-то надежды,
Так меня опять пространство морочит,
Отстраняет очевидней чем прежде.

И сама я невзначай отстраняюсь,
Ухожу опять из осени в лето,
Я боюсь, что ты меня не догонишь,
Ангел мой осенний, ну где ты ?

Я немного подремлю в лете,
Разбуди меня потом, вскрикнув чайкой,
Появляясь из-под кружев прибоя,
Крепко держится браслет в месте пайки.

Из небесных тиглей солнце льет бронзу,
Серебром с руки стекает так плавно.
Под поблекшим перламутровым небом
Все, что было, проиграла бесславно.

Горсть песка в моей ладони зажата,
Словно в створки - прошептала заклятье,
Море шелковое дышит покоем,
Повторить бы цвет его в новом платье.

Ставок больше нет – я услышу,
Бросив в воду камешек у причала,
Ну зачем я в ворохе умных книжек
Наперед все про себя прочитала,

И про дождь, про запах созревших яблок,
Про одну жемчужину на ладони,
Про свеченье прочерков звездопада
И прощальные глаза на перроне.

Дождь стучит по крышам и по окошку,
Обещает очень долго быть рядом,
Со страницы мифов с усмешкой смотрит
Мудрый грек таким оливковым взглядом

[spes]

Крошка_ру, с Новой
Темой Вас.
Крошка, трогательно и печально и снова, и снова - красиво. Дохнуло прохладой. Вернее - свежестью. Осеннее дыхание
_________________
Dum spiro - spero.

[Крошка_ру]

К вопросу закатов и рассветов - утром совершенно другой взгляд на вещи

Рождение Венеры

Дни становятся темней и короче,
Черт, так это ж вечер ночи полярной,
Вместо пляжей жарких я лучше скроюсь
В сумрак пыльный лавочки антикварной.

Страсть к игре, увы, не прошла бесследно,
Серебро и злато не по карману,
Вот кусок бамбука, по звуку – дождик,
Погремушка, первый урок обмана.

На курорты ездила, да, нередко,
Там лукавых греков всегда встречала,
Но не повод это ожоги помнить,
А причина выспаться для начала.

Вдоль косы булыжников не осталось,
Как Сизиф, все в море перетаскала.
Да и книги вовсе не шли на пользу,
Я ж не Борхес, …..ли я там искала.

Разве - слов мудреных запас пополнить,
Если что-то выгоню – не догонишь,
Лучше ты за жемчугом нырни в море,
Много мне не надо, ты не утонешь.

[spes]

Крошка, второе стихотворение настолько странное впечатление произвело, я сейчас даже не расчленю его, чтобы озвучить. Над обоими поразмышлять хочется.
_________________
Dum spiro - spero.

[Крошка_ру]

Знаете, это потому я в принципе стихов и не …..хм…создаю. Мне сразу делается смешно от звучащей там "светлой грусти". Потому и появляется нечто, как у того же О Генри в рассказе про редактора горячих новостей, когда он изложил свое видение горькой поэмы-реквиема юной литераторши. Ну и конечно – определенное exaggeration присутствует, граничащее с экзальтацией, художественное

[spes]

Что - то я не очень поняла, о какой Вы новелле. Хороший повод полистать О. Генри, у меня настроение всегда повышается, когда я его читаю.
А светлая грусть Вас смешит только в своих стихах, получается? Стихи других авторов, которые Вы нам дарите, размещая в форумах - полны её, но вам же нравятся, близки?
_________________
Dum spiro - spero.

[Крошка_ру]

О новелле - я плохо помню детали, но девица принесла поэму о возлюбленном инкогнито, а редактор новостей деловито поинтересовался, первый ли он, кто это читал, и изложил сухим газетным языком, как дорожно-транспортное проишествие, все метафоры приняв за чистую монету.
И о себе Да, свои смешат чаще Я предлагаю вашему вниманию то, что пробило даже мой цинизм. И потом там грусть непосредственная, чужие чувства я уважаю, а у себя опосредованная, переплетенная с фактами и реалиями, а над ними, если не смеяться, то......

[zvon]

......

[spes]

Так. Крошка, насчёт опосредованности и непосредственности.
По - моему,наоборот - свои переживания представлены
непосредственно для каждого - они часть человека, причём,
большая. а уж чужие - через призму опыта, интерпретаций,
опять же своих чувств...
А смех, я считаю, защита. Такое
покрывало, за которым и с помощью которого укрываемся от
реалий. Я слышала такую мысль - что люди с действительно
"умным" чувством юмора не смеются (ну, это, наверное,
преувеличение всё - таки), а улыбаются. Потому, что вещи,
которые вызывают такие улыбки по сути своей достойны слёз.
Звон, лейте серебро, у Вас получается. У серебряных
колокольчиков такой чистый звук
_________________
Dum spiro - spero.

[Крошка_ру]

[Крошка_ру]

[Крошка_ру]

Не казни себя неуязвимостью -
Лучше руку под молот, чем душу,
Низкопробной непоколебимости
Я чугун, как фанеру, порушу

[spes]

Крошка, не классифицирую, но всё больше мне кажется, что максимализм присцщ здесь не только мне
Вы же, я уверена, сами понимаете разницу между чувствами юмора...хотя, звучит парадоксально. Нет, тогда - так. Чувство юмора = единственно, когда умное, всё остальное - его отсутствие.
Кто - то сказал "о человеке можно судить по тому, что ему кажется смешным" Фраза интересная, только мне про суждение слегка не нравится. Но, тоже ведь - не осудить, а понять...
_________________
Dum spiro - spero.

[Крошка_ру]

Возможно, еще какое-то время назад.... Я была гораздо категоричней, сейчас просто одуванчик. Когда количество "обожженных пальчиков" начинает превышать количество имеющихся пальцев, надоедает судить, понимать и объяснять. Бог со всеми, пусть все смеются над тем, что им кажется смешным Может, это первые признаки мудрости ???????

[spes]

А не усталости?
_________________
Dum spiro - spero.

[Крошка_ру]

За что люблю перевод - самой думать и искать сильно не надо Ответственность, конечно, перед автором, то, се, и огромное желание поделиться тем, что будоражит тебя
Этого автора я пробую на вкус давно, но сегодня впервые уловила в нем нотки Тарковского, и так и не поняла, у него это, или мной привнесенное.

Юрий Андрухович

Елегія післяноворічного ранку

Це – спроба написати вірш про нас,
Про нашу учту, молоду і п’яну,
Яке вино, яку хмільну оману
Вливав у юні горла щедрий час!
Ми так жили, немов співали джаз.

Хоча не джаз, а камерні концерти
Зривали нас, і ми ішли в снігах
На гору, де ліси росли і птах
Кричав про щось таємне і відверте,
І від любові можна було вмерти.
Чи хто за нами йшов по тих слідах ?

Ти, Ігоре, сурмив у свій ріжок,
В якому всі музики триста років
Шукали кайф і висновки глибокі,
А нам зостались метушня і шок,
І птах оцей, і молодий сніжок.

Але яке внизу лежало місто! –
Достоту, як завершений офорт,
Наш подих цвів і рвався із аорт…
Читались вежі злагоджено й чисто,
І я старого пса покликав свистом,
Так ніби то був бройгелівський хорт.

Та я забув, либонь, про головне:
Йшов рік новий, те діялося в січні.
В будівлях спали мляві й анемічні
Гуляки, що набралися до не-
пристойності. А ти пекла мене,

Щоразу інша, не така. Ще з ночі –
ті дві руки у мене на плечах
Я пам’ятав, і темне щось в очах.
Але який кретин повірить в очі ?
Я підбирав ключі, слова пророчі,
Хоча на ранок мій поет зачах…

Ага, внизу трамвай сумирно повз –
Такий порожній, мов нікому діла
Вже не було. Якась душа летіла
Над ним, промерзла, і дзвеніла повз
Петра й Павла в задумі чуйних поз…

…………………………………………………………………………………….

Як тяжко повертатись на рівнину,
Скотитись по гладенькій мерзлоті,
Чи з’їхати, як я, на животі
В ту вуличку, що вигинала спину,
Під маскарона бороду цапину,
Де пияки, трамваї та святі,

Де все одно недремна, мов радар,
Націлений на сни, чигала зрада,
А вихудлий біблійний виноградар
На брамах був розіп’ятий, сподар.
А з радіол шипів різдвяний дар
(хоча його й забрязкала естрада).

Туди, де всюди відбувався сон –
Тяжкий, похмільний, післяноворічний,
Туди, де кожен п’яний був зустрічний,
А всі зустрічні – п’яні. В унісон
Співали ми, забувши про фасон.

Хоч ми й були, мов мандрівні актори,
І в нас був Ігор, він сурмив як ас.
Якась наївна віра у Парнас,
Чи то в Прованс, - але рушала гори!..
Отак ми йшли, немов сліпі у море, -
І ти, і я, і всі навколо нас…..




Попытка – написать стихи о нас.
Застолья шум и юное веселье,
Вино в крови, и как хмельное зелье
Вливало в наши горла щедро время,
Мы жили так, как будто пели джаз.

И пусть не джаз, но камерных концертов
Срывал нас вихрь, и мы брели в снегах
На гору, где росли леса, и взмах
Крыла чертил свои скрижали,
И от любви смятенно умирали.
Кто нас искал в заметенных следах ?

Как, Игорь, ты трубил в извечный рог,
В нем музыканты целые столетья
Искали кайф и истин междометья,
А нам остались суета и шок,
И птиц полет, и молодой снежок.

Зато каким нам представал наш город! –
Столь четкий, как изысканный офорт,
Дыханье наше билось из аорт…
Читались башни сыгранно и чисто,
И пес, его я вдруг окликнул свистом,
Он был совсем как брейгелевский хорт.

Я заблудился в том календаре,
Шел новый год, мы были в январе,
Гуляки поздние в домах уснули вяло,
Поникли сны, излишеством маня,
А ты была…О, как ты жгла меня,

Всегда другая, не такая, с ночи
Весомость рук на двух моих плечах
Я помнил, темный блеск в твоих очах –
Хотя какой кретин поверит в очи ?
Я подбирал ключи, любовь пророча,
И все ж под утро мой поэт исчах….

Ах, да, внизу трамвай так смирно полз –
Совсем пустой, и никому-то дела
Как-будто не было, но чья душа звенела,
Насквозь промерзшая, когда поверх летела
Петра и Павла индевевших поз….

……………………………………………………………………………………….
И надо ль возвращаться на равнину,
Скользя легко по гладкой мерзлоте,
Скатиться вниз, как я, на животе
В ту улочку, что выгибала спину
За маскарона бородой козлиной,
К трамваям, пьяницам, святых непростоте,

Где всех измен недремлющий радар,
Нацеленный на сны, аркады ада,
Измученный библейский виноградарь
Опять распят на всех воротах града,
Из радиол шипел последний дар.
(И Рождество измучила эстрада)

Туда, где властвовал повсюду сон,
Хмельной, тяжелый, посленовогодний,
Где каждый встречный пьяным был сегодня,
И каждый пьяный встречным. В унисон
Мы пели все, в душе презрев фасон.

Мы были словно странники-актеры,
И с нами Игорь, он трубил как ас,
Как мы наивно верили в Парнас,
Или в Прованс – но мы сносили горы!..
Вот так мы шли вслепую, будто в море..
И ты, и я, и мир в пределах нас..