ФОРУМ. СТАРАТЕЛЬ. СОМ

[Мечтатель]

В субстанции корявых мыслей,
Забродит нечто, скажем, стих.
Он будет медленно рождаться,
Ну, скажем так, от сих, до сих.

И выползая на свободу,
Клавиатурой по стуча.
На монитор ты увидишь,
Рождённое тобой дитя.

Ну всё, ты просто гениален,
И Пушкин, рядом не стоял.
Ты улетаешь в поднебесье,
Но критик в тех местах стрелял.

Нацелится он на творенье,
И кааааак, опустит тебя в низ.
И ты, сжимая сильно губы,
Подумаешь, судьбы каприз.

Не стоит сразу нам гордиться,
И планы строить сгоряча.
А Пушкин, вон в шестой палате,
Таблеток просит у врача.